- Я пытаюсь выбить из тебя дурь!
00:50
Время в Лондоне тянется слишком долго. Хотя иногда кажется, что он летит слишком быстро. Одним словом время и Лондон - это два понятия, которые прекрасно сочетаются, но остаются такими странными.
Осень в Лондоне такая же непонятная, как и зима. Дождь, туман, солнце на фоне этого "разнообразия" становится подарком для горожан. Интересно лишь то, что, как бы не жаловались жители Туманного Альбиона на дурную погоду и постоянные туманы, они вряд ли бы согласились перебраться в другой город. Даже я не могу променять лондонскую серость на ежедневное солнце по утрам.
Лондонская осень навевает тоску. Неважно, кто ты, где ты и зачем ты? Это странное чувство не отступает даже после шоппинга в Harrods. Райское место не спасает от грустных мыслей. Возможно поэтому я так отчаянно опаздываю на класс со Стивом, оправдывая себя тем, что сегодня суббота.
В академию я влетаю буквально за три минуты до начала занятия. На ходу приходится избавляться от парки, шарфа и шапки, которую мне подарил Дарен, сетуя в очередной раз на мою безответственность по отношению к собственному здоровью.
- Пять минут!- мне кажется или Стив злится.
Не знаю. Его голос звучит громко, резко и безапелляционно. Впопыхах я выпрыгиваю из джинс, одновременно с этим надевая боди. Даже в субботние занятия я должна выглядеть подобающе. Балет на сцене - это яркость костюмов и движений. Балет в жизни - это монотонность и строгий дресс-код.
- Прости, Стив, я....
- Я не хочу этого слышать.- преподаватель обрывает меня на полуслове, небрежно щелкая пультом в поиске подходящей музыки.
- Лебедь?
- Да. Разминку ты пропустила. Начнем сразу.
- В чем дело?
- Что?
- В чем дело, Стив?- не унимаюсь я.
- В выдуманной тобой депрессии,- слова Стива обжигают меня.
Я чувствую, как краска приливает к моим щекам, а пальцы ног и рук начинают неметь. Я не могу вымолвить и слова. Глядя на Стива - человека, который за долгие годы совместной деятельности ни разу не повысил голоса на учениц, я пытаюсь осознать, что же такого могло произойти. Очередной развод? Или вечер накануне закончился пьянкой.
- Ты видела себя в зеркале? Последние две недели?- Стив избавляет меня от участи начать разговор первой.- У тебя чернота под глазами! Ты выполняешь мои указания как робот! Но это ничего, я могу потерпеть! Но буду ли я терпеть замечания от Жизебел?
Повышенный тон Стива перерастает в крик. Мне хочется провалиться сквозь землю, закрыть лицо руками и... заплакать. Мне хочется разрыдаться. Но я стараюсь сдержать себя, ведь мне придется защищаться.
- Сегодня утром, она намекнула мне о том, что мадемуазель Белл отрешено относится к занятиям. Ее движения хаотичны, а мысли далеки от студии. Знаешь, что это значит?
- То, что я не робот?- мой голос становится хриплым, а рыдания клокочут в горле.
- То, что ты в него превращаешься! Где твоя душа мадемуазель Белл? Может пора вернуться на землю?
- Стив, я...
- Что ты? Что?! Я вкладываю в тебя жизнь, я хочу видеть тебя своей несравнимой примой, я сплю и вижу тебе на сцене лучших театров. Мировых. А ты впадаешь в депрессию!
Я не в силах бороться с комом в горле, который отчаянно рвется наружу. Слезы начинают течь по щекам, а руки трясутся подобно плетям. Я не умею держать марку, когда на меня кричат. Никогда не умела.
- Мэдисон, прекрати! Мне не нужны твои слезы.
- А, что тебе нужно?- я сиплю фразами, пристально глядя на Стива, который мечется по студии, как зверь в клетке.
- Твоя душа, твоя любовь к танцу. Как раньше, месяц, два назад....Что с тобой, Бэл?
- Я не знаю. Не знаю.... Но я знаю, что ты не прав!
- Не прав? В чем? В то, что я пытаюсь выбить из тебя дурь! Пытаюсь помочь тебе? И только не говори, что тебе не нужна моя помощь!
Его последняя фраза лишает меня шанса выйти хотя бы на ничью в этом скандале. И вдруг, до меня доходит. Шальная мысль бьется в моем рассудке, пытаясь достучаться до моих чувств. Я ему не безразлична. Не безразлична Стиву, который может сделать приму из каждой второй девицы, умеющей шнуровать пуанты. Не безразлична человеку, который помнит обо мне после занятий в студии.
- Прости,- шепот слетает с моих губ.
- И ты,- Стив обнимает меня, поглаживая по спине.- Я думал о Эрин. У нее все началось с тоски...
- Эрин?- за все семь лет в академии я не разу не спрашивала Стива о его сестре. Ходили слухи, что она сошла с ума и покончила с собой.
- Моя сестренка. Ей было бы двадцать пять. Все началось с тоски, переросло в любовь, а закончилось аварией в Кенсингтоне, у Олимпии.
- Но я не Эрин,- мои слова звучат так глупо и неуместно.
- Я боюсь, что это случится снова. Вы слишком похожи, чтобы избежать совпадений.
Осень в Лондоне такая же непонятная, как и зима. Дождь, туман, солнце на фоне этого "разнообразия" становится подарком для горожан. Интересно лишь то, что, как бы не жаловались жители Туманного Альбиона на дурную погоду и постоянные туманы, они вряд ли бы согласились перебраться в другой город. Даже я не могу променять лондонскую серость на ежедневное солнце по утрам.
Лондонская осень навевает тоску. Неважно, кто ты, где ты и зачем ты? Это странное чувство не отступает даже после шоппинга в Harrods. Райское место не спасает от грустных мыслей. Возможно поэтому я так отчаянно опаздываю на класс со Стивом, оправдывая себя тем, что сегодня суббота.
В академию я влетаю буквально за три минуты до начала занятия. На ходу приходится избавляться от парки, шарфа и шапки, которую мне подарил Дарен, сетуя в очередной раз на мою безответственность по отношению к собственному здоровью.
- Пять минут!- мне кажется или Стив злится.
Не знаю. Его голос звучит громко, резко и безапелляционно. Впопыхах я выпрыгиваю из джинс, одновременно с этим надевая боди. Даже в субботние занятия я должна выглядеть подобающе. Балет на сцене - это яркость костюмов и движений. Балет в жизни - это монотонность и строгий дресс-код.
- Прости, Стив, я....
- Я не хочу этого слышать.- преподаватель обрывает меня на полуслове, небрежно щелкая пультом в поиске подходящей музыки.
- Лебедь?
- Да. Разминку ты пропустила. Начнем сразу.
- В чем дело?
- Что?
- В чем дело, Стив?- не унимаюсь я.
- В выдуманной тобой депрессии,- слова Стива обжигают меня.
Я чувствую, как краска приливает к моим щекам, а пальцы ног и рук начинают неметь. Я не могу вымолвить и слова. Глядя на Стива - человека, который за долгие годы совместной деятельности ни разу не повысил голоса на учениц, я пытаюсь осознать, что же такого могло произойти. Очередной развод? Или вечер накануне закончился пьянкой.
- Ты видела себя в зеркале? Последние две недели?- Стив избавляет меня от участи начать разговор первой.- У тебя чернота под глазами! Ты выполняешь мои указания как робот! Но это ничего, я могу потерпеть! Но буду ли я терпеть замечания от Жизебел?
Повышенный тон Стива перерастает в крик. Мне хочется провалиться сквозь землю, закрыть лицо руками и... заплакать. Мне хочется разрыдаться. Но я стараюсь сдержать себя, ведь мне придется защищаться.
- Сегодня утром, она намекнула мне о том, что мадемуазель Белл отрешено относится к занятиям. Ее движения хаотичны, а мысли далеки от студии. Знаешь, что это значит?
- То, что я не робот?- мой голос становится хриплым, а рыдания клокочут в горле.
- То, что ты в него превращаешься! Где твоя душа мадемуазель Белл? Может пора вернуться на землю?
- Стив, я...
- Что ты? Что?! Я вкладываю в тебя жизнь, я хочу видеть тебя своей несравнимой примой, я сплю и вижу тебе на сцене лучших театров. Мировых. А ты впадаешь в депрессию!
Я не в силах бороться с комом в горле, который отчаянно рвется наружу. Слезы начинают течь по щекам, а руки трясутся подобно плетям. Я не умею держать марку, когда на меня кричат. Никогда не умела.
- Мэдисон, прекрати! Мне не нужны твои слезы.
- А, что тебе нужно?- я сиплю фразами, пристально глядя на Стива, который мечется по студии, как зверь в клетке.
- Твоя душа, твоя любовь к танцу. Как раньше, месяц, два назад....Что с тобой, Бэл?
- Я не знаю. Не знаю.... Но я знаю, что ты не прав!
- Не прав? В чем? В то, что я пытаюсь выбить из тебя дурь! Пытаюсь помочь тебе? И только не говори, что тебе не нужна моя помощь!
Его последняя фраза лишает меня шанса выйти хотя бы на ничью в этом скандале. И вдруг, до меня доходит. Шальная мысль бьется в моем рассудке, пытаясь достучаться до моих чувств. Я ему не безразлична. Не безразлична Стиву, который может сделать приму из каждой второй девицы, умеющей шнуровать пуанты. Не безразлична человеку, который помнит обо мне после занятий в студии.
- Прости,- шепот слетает с моих губ.
- И ты,- Стив обнимает меня, поглаживая по спине.- Я думал о Эрин. У нее все началось с тоски...
- Эрин?- за все семь лет в академии я не разу не спрашивала Стива о его сестре. Ходили слухи, что она сошла с ума и покончила с собой.
- Моя сестренка. Ей было бы двадцать пять. Все началось с тоски, переросло в любовь, а закончилось аварией в Кенсингтоне, у Олимпии.
- Но я не Эрин,- мои слова звучат так глупо и неуместно.
- Я боюсь, что это случится снова. Вы слишком похожи, чтобы избежать совпадений.
4 коммент.
Ого сильно! В середине когда они ругались я даже напряглась! Она это ты?
ОтветитьУдалитьЯ не умею шнуровать пуанты))
УдалитьПросто пишется, решила ловить момент)
Тем более у меня такой очаровательный читатель)))
А почаще можно? А рассказы будут все время с одной героиней?
УдалитьНинульчик, я постараюсь почаще)
УдалитьПока думаю с Мэд, она мне нравится, у меня есть идеи) Но ради тебя я напридумываю еще))